SIN MENTIRAS LA HUMANIDAD MORIRÍA DE DESESPERACIÓN Y ABURRIMIENTO escribió alguna vez Anatole France y el Kaisser Otto von Bismark dijo "Nunca se miente tanto como antes de las elecciones, durante la guerra y después de la cacería"
Hoy tuve otra duda o mejor dicho hice un comentario con Bárbara G. G. luego de una temporadita veraniega sin comunicación y salió el tema de la mentira y los secretos -si mal no recuerdo y espero que ella lo recuerde bien, me dijo que iba a guardar los que yo le estaba contando- y yo imaginaba que hay tres circunstancias por excelencia en las que el hombre como especie, suele mentir de la manera más espontanea y natural del universo sin que se le caigan los anillos -menos la cara- por ello. Y no me refiero al ámbito de la política, no voy a caer en los lugares comunes porque se sabe que en la política, las declaraciones de ganancias y en la confección del curriculum vitae la gente miente descaradamente. En los dos primeros ejemplos por criminal e hijo de puta -a veces en ganancias uno miente porque lo que gana no le alcanza para nada y menos para que se lo lleve el gran Socio que todos tenemos en el trabajo, o sea, el Estado- y en el tercer ejemplo, el CV, uno miente por desesperación y por boludo. -Igual querido, quedate tranquilo porque nunca te toman más que para cadete o che pibe, mientas lo que mientas y pongas lo que pongas, salvo que seas mujer y tengas un buen par de tetas y un culo de novela, situación y figura en la que los conocimientos y capacidades pasan a un segundo plano.
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Pero hoy me refiero a otros tres ámbitos en los cuales la especie suele mentir y son: cuando uno se cruza con un conocido que hace tiempo que no ve -conocido apreciado o despreciado, lo mismo da- en los velorios -como parte doliente o condoliente, es igual- y en la cama -ya sea como hijo, padre o pareja-.
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Si una persona se cruza con un conocido -en las coordenadas geográficas que sean, lo digo por experiencia- suele relacionarse con su interlocutor de una manera bastante falsa y con preguntas del tipo -ah che, que bien, te casaste? o qué es de tu vida, tanto tiempo? o uhh loco justo ayer estaba hablando con fulano y saliste en la conversación o mengano me dijo que estabas estudiando acupuntura oriental cantonesa.... y boludeces al uso; o el ya clásico -nahh mira donde te vengo a encontrar Titán, pasame tu celular que la semana que viene armamos un fulbito y te invitamos a jugar a la pelota.....
Nunca, nunca, nunca te voy a llamar; imbécil, sabélo. Son soluciones de compromiso. Hacen cambio de números telefónicos, un beso, un abrazo y anda a cantarle a Gardel.....nunca más lo ves y la vida sigue su curso.
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Si vas a un velorio te mienten seas, como dije antes, acompañado o acompañante. Abombado por la situación plañidera y olorosa, plagada de esas flores que en lugares silvestres huelen lindo pero que, en los velorios entre la congoja y los mocos, huelen fatal; más la cantidad de gente que saludás y te saluda sin siquiera saber de donde los conocés o te conocen, tenés que aguantar y decir mentiras.
Si vas, cerca de la capilla ardiente y con el cuerpo presente, te dicen una y mil mentiras. Están esos que hacen una apoteosis del finado y están los que con la excusa de fumar un cigarro y tomar aire, salen a la calle a preguntar si tenía deudas, si tenía guita, etc... pero que cuando te ven o los ves, decís y te dicen mentiras falopa de las más variopintas.
Algunos hasta te hacen un castillo de naipes en toda la noche y al otro día cuando te reponés de la jornada triste, te das cuenta que eran todos una manga de hijos de puta que te mentían con descaro con tal de quedar bien a los ojos de la familia y, digamos, del muerto que como andará dando vueltas por la sala y como ya pasó del plano terrenal al plano celestial, todo lo vé. Pero igual no se ponen colorados...
Y esto no me lo contaron, esto lo viví yo que de buenas a primeras un 21 de julio de hace unos años, había hecho de manera meteórica la carrera de Martillero Público pero que después, a los pocos meses, nadie se acordaba nada y había que cargar nuevamente -si esto lo lee mi psicoanalista me arma una que ni les digo- con el muerto. Todos los hombres gordos de traje, que tan compungidos profanaron el dolor familiar y el recogimiento, producto del desasosiego de la muerte, casi todos -algunos pocos se salvan de esto- se cagaron en los dichos que nunca llegaron a hechos.
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Y por último, cambiando de tema porque la idea de esta entrada es hacer una reflexión y no una diatriba o el paroxismo de lo reaccionario; uno miente y le mienten en la cama. Muchas veces uno se hace el dormido, el enfermo, el que quiere un cuento, una poesía, una canción más. A veces en la cama los niños lloran, berréan, pataléan, rompen las pelotas, todo eso para llamar la atención por la atención misma, una especie de sádicos captadores de atención.
Yo solía -cuando mi madre se partía en dos para estar con mi hermana y conmigo y se sentaba en el ángulo que se forma con las puertas de ambas habitaciones- hacer ruidos y movimientos que producían ciertos sonidos para que ella o él -porque mi padre también andaba por ahí- vinieran a ver que me pasaba por el solo hecho de llamarles la atención. También si ya estaban acostados, me ponía a toser mentirosamente.
Y los padres también suelen mentirnos en la cama con mitos urbanos como el hombre de la bolsa -a la gente de clase alta, las mucamas y las nodrizas deben atormentarlos con los chicos de la calle y los bolivianos, izquierdistas, etc..porque esos niños de departamento luego salen horrorizados y con pensamientos pseudofascistas a las calles de la ciudad y a la vida misma- la mano negra, el cuco y la madre que los parió, con el único fin de hacernos dormir, cagados pero dormidos.
Recuerdo que cuando no quería dormir las siestas los fines de semana, mi papá y mi mamá se ponían en su cama, me acostaban entre medio de ambos y mi padre me asustaba con un cepillo para sacar las pelusas de la ropa -siempre tan pulcro y elegante jeje- y me decían que era Popof -tal la pronunciación pero seguro que su DNI diría Popov-, el viejo de la bolsa.
En verdad no se de donde mierda sacaron ese nombre, mañana cuando se levante mi madre se lo preguntaré, pero de lo que estoy seguro es de que ese tal Popof, con su nombre tan de la europa del este, rumano, croata, serbio-bosnio, bulgaro o hasta ruso, me daba tal miedo que en dos pasadas de cepillo yo ya estaba en el quinto sueño.
Y ni que hablar cuando mi papá me sacaba a pasear con el carrito de bebé, allá por los 80's por Avenida La Plata y -según cuentan- yo me dormia, él subía en el ascensor y al abrir la puerta tijera para ingresar al palier del piso, el cabezón abría los ojos y se ponía a llorar nuevamente, entonces mi padre me agarraba en sus brazos y comenzaba a cantar y a contar los números.....mis familiares más reaccionarios y detractores suelen comentar por ahí que para dormirme tenía que llegar hasta el número 1000 en versos de tres numeros, o sea unos 333,3 versos promedio y ahí entre numeros, versos y golpes de mi cabezota contra algún marco de alguna puerta, me dormía. Bufff me fui por las ramas, es que me agarró la onda melanco y me puse a hacer memoria emotiva jaja.
Y por último, como pareja solemos mentir demasiado, no digo mentir con maldad, pero como dice la canción de Ismael Serrano "...promesas que se dicen en la cama..." y que rara vez cumplimos y nos cumplen, pero ese es otro tema y ahora me voy a la cama, con mi almohada, mi oso Felipe y el mono Tony -tienen 26 años también- a ver si alguien, en un sueño, me cuenta el mejor cuento de todos....
